EL PUNTO Z

Descubrí a la dulce Vicky en un foro usaco de estos incestuosos (aparte de por algunas consideraciones conceptuales que concuerdan con las leyes de mi deseo, me gustan estos foros porque en ellos suelen abundar las bellezas casuales, cotidianas, muy next door, antípodas de la rutina porno troquelada a base de fitness, silicona y pasarela que tanto me repele). El juego habitual de quienes cuelgan cosas aquí es hacer pasar a la modelo por alguna pariente (madre, hija, prima, hermana, suegra...): en alguna rara ocasión son fotos auténticamente incestuosas, por lo general se trata de material reciclado a su vez de webs de voyeurs y exhibicionistas amateurs.

En el caso de Vicky, el responsable del hilo la hacía pasar por su hermanita pechugona ("little sis, big chest") y, al ser imágenes de una primeriza, tomadas en plan muy casero, daban bastante el pego. Tiempo después, un posteador avisó que en realidad la chica era una profesional del ciberdestape y señalaba un link a su web de pago (hoy desaparecida).

Y aquí la cosa empezó a ponerse mucho más tórrida, con las previews de clips y las fotos de muestra de alta calidad. La gracia de SWEET VICTORIA estriba en dosificar su explosivo encanto sensual siguiendo pautas de soft core vintage, huyendo de explicitudes, sugiriendo más que mostrando, lo que, obviamente, al final, calienta mucho más que el full frontal repetido hasta la saciedad.

La razón subjetiva que me llevó a quedar tan impactado con la dulce Vicky se halla en su asombroso parecido (pero lo que se dice clónico, univitelino -al menos, es lo que mi memoria me dice-) con alguien a quien conocí allá por el 91, alguien de singular nombre e ilustre apellido, alguien que tal vez (lo he llegado a pensar mucho después, cuando it's too late) me ofrecía más de lo que yo pude concebir en ese momento y a quien acabé ahuyentando con algún bufido misantrópico (yo pasaba a la sazón por un fuerte bajón de autoestima, tras la recentísima expulsión de RNE de Tena y todo su equipo -en el que me incluía- por decreto de la albóndiga Mª Antonia Iglesias, lo que me dejó huérfano de la única actividad remunerada y creativa -el año anterior hubo un conato de resurrección de LA MODE en su formación original y con nuevo repertorio que no llegó a fructificar: algunos temas escritos para ese proyecto acabaría grabándolos mucho después, como SANGRE SABIA, con ecos de la guerra del Golfo, o MOIRA TE ESPERA- y me devolvió a las horas semimuertas metido en casa, mirando la mancha en la pared e identificándome morbosamente con el protagonista de la serie BUSCATE LA VIDA -apenas pisé la calle por aquella época, salvo esporádicas salidas relacionadas con la génesis del no menos nonato asunto MDA-).  

Ya metido a investigar, descubrí en torno a la dulce Vicky varios grupos de adoradores (tanto en YAHOO! como en MSN) y, tiempo después, nuevas webs, ya no dedicadas exclusivamente a ella, en donde las espléndidas sesiones de posado (con tendencia a recrear motivos góticos, halloweénicos y vampiréllicos) y videoclips temáticos al aire libre con un cierto regusto meyeriano de su primera web daban paso ahora a una creciente carencia de medios (videochats y bailecitos frente a la webcam) solventada por la rotunda presencia de la chica. Todo ello también de pago. Dado mi escaso presupuesto, busqué un modo de satisfacer mi adicción a Vicky sin entrar en bancarrota a lo Emil Jannings y he aquí la solución, que comparto con quienes lean esto: poneis en el buscador de la Mula "sweetvictoria" (así, todo seguido) y os saldrán un montonazo de clips de la última época y dos megacarpetas con todas sus sesiones fotográficas de su etapa dorada y algunos clips al fresco de entonces.
 



 

(fragmento de James Ellroy -MI VIDA DE GOLFO-)



Arranqué fotos y robé libros. Me asaltó una revelación: tú buscas una mujer especial.

La encontré. Adornaba una página de Chochorama.

Tenía treinta y uno o treinta y dos años, la piel clara y los ojos pardos, el cabello largo, lacio y con raya en el medio. Canas tempranas.

Una nariz larga. Una protuberancia en el puente. Una barbilla puntiaguda y pelos en el sobaco. Piernas largas. Caderas anchas. Un estómago sin tono muscular. Las manos y los pies más grandes que nunca había visto en una mujer.

Me reclamó. Era algo maravilloso y totalmente nuevo. Prometí monogamia. Cumplí con mi promesa. Mis viajes con los inhaladores siguieron ese guión.

No se la veía barata ni superficial ni en modo alguno merecedora de compasión o críticas. No sonreía. No se tomaba a broma su pose descarada. Su intensidad me pasmó. Descarté que lo hiciese porque la excitaba o porque necesitaba dinero. Su expresión era directa y dulce.

Recé pidiendo conocimiento y respuestas. Hablé con ella en la tienda. Los clientes me oyeron. Pusieron los ojos en blanco y se burlaron.



 

Segunda entrega fassbinderiana que me pasa Charlie. Sin resultarme tan magnética como LA RULETA CHINA, este primer largo del director alemán me ha producido algunas sensaciones interesantes. En primer lugar, su argumento gangsteril, su extrema austeridad de medios, su condición de cine quasi mudo con fondos musicales (apenas se habla y los tiempos muertos se dilatan con morosidad enervante), su crueldad, su deslavazada violencia y sus inesperados golpes de humor me han alumbrado falsos deja-vu imaginando todo el rato que la historia podía perfectamente rodarse en japonés, en desolados escenarios de Okinawa y con Kitano al timón y en el rol que aquí interpreta el propio Fassbinder (reconozco que hubiese preferido a Kitano como actor: su imagen pétrea me resulta simpática y con mucho carisma, a diferencia del aspecto sumamente desagradable de Fassbinder, con esas carnes embutidas en ceñidos pantalones -me acordé de aquello que decía Dalí sobre las mantecosas caderas de Hitler- y ese rostro mostrenco, como de tapir, que sólo puedo asociar -me ocurre también con los cuadros de Bacon- con mal rollo en estado químicamente puro -aunque, realmente, la presencia de Fassbinder actor es muy parecida en su accionar a la de Kitano, con una especie de histrionismo y estolidez que pesan muchísimo en cada aparición-). Seré más preciso: dos trabajos kitanescos (BOILING POINT y SONATINE) me llevan a pensar que mi cineasta favorito de los últimos años ha tenido, por fuerza, que toparse en algún momento con esta película. Y, evocando un reproche de Dildo a directores occidentales como Eastwood o Tarantino respecto a su blandura frente a la dureza inmisericorde de Kitano, me atrevería a decir que Fassbinder es tan duro como el nipón, aunque de una manera distinta, más patológica, más desesperada, más negadora de futuros (la muerte en Kitano es un final feliz empapado de memoria y de cultura racial en tanto que Fassbinder -por lo que he visto y he leído previamente sobre él- nunca ofrece finales felices, ni a los muertos ni -mucho menos- a los que continúan penando).

Pero, aparte de esa premonición de Kitano, he hallado también asociaciones con Polanski, el Polanski germinal de EL CUCHILLO SOBRE EL AGUA y también el más abiertamente pánico de CUL DE SAC: sobre todo, en esa mezcla de humor y sexualidad (una intensísima sexualidad) de la escena del tren, con un diálogo antológico entre la hermosa pasajera y el gangster al que tienta con una arquetípica manzana y un amago de desnudamiento:



-¿En qué está pensando? ¿En sexo? [pregunta el gangster cuando su compañera de compartimiento se descubre un hombro y empieza a masajearse con gesto orgásmico]

-En la Revolución [responde ella con voz tórrida]

-Genial.

-¿Usted cree?



 

[reelaboración de un poema leído por RNE el 7 de abril de 1989 como lamento por su ausencia del último Telediario]



«Yo me difundí en el silencio...» (ROSA CHACEL)



Olga barrió las cenizas de una esperanza hecha trizas.




 

Olga Barrio nos mira y nos asusta tanto con su voz en los ojos que se extiende hasta el tiempo de soñar con Leticias, chacelianos proyectos, diosas inteligentes que seducen pensando.






Olga Barrio nos habla y nos hace balances de la Historia inminente, con sus ojos que dicen, y se rompe la inercia de banales servicios con el tácito guiño de su sola presencia.




 


Olga Barrio es un canon de belleza escondida en repúblicas muertas que jamás existieron salvo en las intuiciones de unos pocos maestros: es la imagen discreta que no admite cinismos.







Olga Barrio nos sume en su hálito perdido de heroína ilustrada ajena al esperpento, con la que hablar de mucho sin sentirse frustrado y dar a los silencios categoría de Arte.







Olga Barrio es el agua separando el aceite de esta balsa conversa que corrompe utopías: y su sobria elegancia, mucho más sugerente que todas las muñecas del pensamiento débil.







Olga Barrio, en su adentro, quizás nos equivoque y nos rompa el poema y nos manche el retrato escindiendo su fondo de su iconografía (o quizás no -quién sabe- pero no viene al caso: importa la mirada, su fulgor chaceliano de diosa inteligente que seduce pensando).  







Algo borra los confines de lo que creí recuerdo.

de la osita esta vez

Me ha costado hallar el parecido. Aunque a esta chica la llaman galga, me parece la antítesis de lo perruno. Yo la veo más bien reptiliana, heredera de esos saurios evolucionados de sangre caliente y mirada fría que se tragó el meteorito, una raptoresa menuda y ágil y superpredadora (en trance de hominización -podría perfectamente vivir en aquel mundo paralelo que regía Dennis Hopper en el film SUPERMARIO BROS-) o tal vez un ave primitiva aún dentada de hábitos rapaces. Pero como todo esto son especulaciones, le he buscado dos bestias existentes: este primitivo carnívoro malgache (de esbelta traza y mirada viperina, con rasgos que evocan a aquellos reptiles que evolucionaron hacia los primeros mamíferos) y esta otra criatura, mucho más peligrosa, que tanto encandila a Xabi por su doble condición de famoso y cienciólogo.

(publicado en el fanzine de poesía "O MARAMBO" -a mediados de 1990-)



«Quo vos vi!.... Quo vos vey!» (BERNARD DE MARJEVOLS)



La encuentran cazadores por el bosque desnuda,

Esclarmonde la llaman los árboles y pájaros,

las setas y las flores, los osos que la cuidan.

Los hombres la acosan, le tienden sus celadas,

sus redes y sus trampas. Las bestias la defienden.

Las armas han hablado: hay animales muertos,

hay luto en los aullidos de la ama salvaje

trepando hasta las peñas más altas sin descanso.

El olor del soldado, de arreos y armaduras,

la persigue sin tregua en la tarde que acaba:

han pasado seis siglos y todo se parece.

EMMIE

 

letra y música: LAURA NYRO

intérprete original: LAURA NYRO

 

Oo la, la, la, oo la, la, la, la.
Emily and her love to be, carved in a heart on a berry tree.
But it's only a little farewell love spell, time to design a woman.
Touch me, oh wake me, Emily you ornament the earth for me.

Emily, you're the natural snow, the unstudied sea, you're a cameo.
And I swear you were born a weavers lover, born for the loom's desire.
Move me, oh sway me. Emily, the ornament, the earth for me.

Emmie, your Momma's been calling you.
Who stole Mama's heart and cuddled in her garden?
Darling Emmie, la, la, la, oo la, la la.
You're my friend and I loved you, Emily, Emily, Emily, Emily.

She got the way to move me, Emmie. She got the way to move me, yeah.
She got the way to move me, Emmie. She got the way to move me, get up and move me...



 

«Es tiempo de caldo.» (dice alguien en TOMATES VERDES FRITOS)



Ahora, cuando uno ya se encuentra de veras más allá del fracaso (como puede presumirse por algunos de mis últimos escritos tanto en los blogs como en la web), cuando uno (superada la ingenuidad zurdesca, el infantil ludismo celiniano) se cansa de hablar del suelo que se cuartea(rá) bajo nuestros pies, cuando uno se siente más profundamente cerca del último Drieu y de las radiografías de Ballard, es tiempo de Fassbinder, a quien estoy descubriendo a través de preci(o)sas entregas que me va pasando el bueno de Charlie M, por aquello de su gen teutón.

Ni a Charlie ni a mí, obviamente, nos interesa el Fassbinder topicasso de QUERELLE (al que adoran quienes blanden el affiche warholiano en el altar profano de su retrete). Preferimos al Fassbinder nihilista, al Fassbinder post-todo, al Fassbinder megahijo de puta que (de vuelta de cualquier ingenuidad) no hablaba con afanes sibilinos sino que filmaba y vivía en tiempo presente el suelo que, cada x tiempo (tiempo de Fassbinder), se cuartea bajo nuestros pies. El cineasta de la crueldad que había atisbado meses antes (y, entonces, me repugnó -ahora, en cambio, me empieza a caer simpático-) en cierto artículo del fanzine SMILE.

El primer plato que me deparó Charlie fue LA RULETA CHINA, tan setentera en sus juegos de burgueses aburridos de todo y, por tanto, maduros para cualquier barbaridad. Burgueses como ratas de laboratorio moviéndose en antiguas mansiones, a punto para la catarsis asesina o para la adicción a tal o cual pozo sin fondo (ese no fondo que -lógicamente- está siempre por debajo del suelo que se cuartea). Burgueses vistos previamente en mi película definitiva (la que, después de adorar durante más de cinco lustros, hoy empiezo a vivir como una más de sus marionetas),  LA GRANDE BOUFFE. Pero también en films franceses de Buñuel padre y Buñuel hijo. O en la viscontiniana CONFIDENCIAS. O en la pasoliniana TEOREMA. Incluso hay ecos en ARREBATO (cuando el cuarteto protagonista se interrelaciona en la casa rural de la madre de Marta y tía de Pedro y comienza la catarsis). Pero ésta de Fassbinder es más cool (yo diría incluso freeze, con una estolidez perversamente dreyeriana), sin melancolías ni excesos mediterráneos, sin esperpento surrealista, sin frenesí heroinómano, tan apasionadamente gélida como sólo un alemán puede manifestarse (incluso en el irónico cameo sonoro de KRAFTWERK esto se recalca). Muy interesante el demoledor juego con el cual los protagonistas se inflingen sus TACs psicológicos. El eslabón más débil (es decir, el más fuerte por su calidad de detonante trágico), con su belfo tan solondziano a lo Wienerdoggie, con sus muletas y sus tirabuzones y sus muñecas y sus dosis quasi atómicas de mala hostia, obviamente, fue el centro de mi atención y recreo para ulteriores desahogos oníricos. La madre, perfecta en su anticlimático y sofócleo rol. Y el grotesco hijo de la guardesa (degradada caricatura de joven hitleriano cebado/castrado por el desarrollismo federal de ocupación), con sus blasfemas veleidades nietzscheanas, resulta otro personaje notable. Amén, claro, de la institutriz muda, aún más inquietante por el parecido (un a modo de sosias en rubio) de la actriz con uno de mis fetiches eróticos de prepubertad, la gentil Diane Baker. 

En otras entregas de este blog, continuaré comentando más manjares de RW (manjares arriesgados -como el pez piedra-).

Acabemos en final abierto e interrogante, como la propia película.

«Si regalarme dicha ya no puedes / Sea, aún tienes tu dolor.» (LOU SALOME -fragmento del HIMNO A LA VIDA, que acabaría musicando Nietzsche-)



Al confeccionar esta entrada (domingo chungo, con detalles de mal agüero, de esos que te destemplan y te dejan dolorido por dentro y por fuera), tengo fresca en la retina y el ánimo una película de bastante mal rollo vista por un canal local, LA VERSION BROWNING (crónica de fracasos y de errores, de reproches propios y ajenos, una de esas acibaradas historias que los británicos bordan en escuelas y campos de cricket). En ella me he reencontrado con Greta Scacchi, una actriz que siempre me ha resultado antipática por sus papeles de destructora (uso la expresión con que la define el personaje encarnado por Bonnie Bedelia en PRESUNTO INOCENTE -donde la Scacchi apenas aparecía y, sin embargo, su corrosiva presencia/ausencia condicionaba fatalmente toda la trama-), de demiurgo emocional tras cuyo paso por otras vidas (paso a veces catártico, otras simplemente desolador) la hierba crece (de hacerlo) con no poca dificultad.

Conocí a alguien que se le parecía físicamente (y, por ello, en un primer momento, sentí un punto de revulsión al asociarla con una actriz que me caía tan gorda). Luego me chocó la paradoja de que, al quedar encantado con esa persona (encantado, fascinado, magnetizado, hipnotizado, apelelado, cual gallina en pos de una serpiente o cual -viene a ser lo mismo- Emil Jannings -"¡¡¡KIKIRIKII!!!"- en EL ANGEL AZUL), pudiese hermanarla con la actriz cuyos personajes siempre me incitaban a tocar madera y a cruzar los dedos y, de ser posible, a meter alguna foto suya en el congelador.

La suprema ironía fue cuando, acabada la fantasía (el subidón -el trip-) que había creído vivir con esa persona, al levantar la cabeza entre los escombros propios y colaterales, y decidir si optaba (como el rallado Emil Jannings) por el bucle del cocoricó y la inmersión casi catatónica en el crack total, o si, rebelándome contra el demiurgo, hacía un intento de remake/remodel (que diría mi dios Ferry), de autoterapia, de resurrección tras esa (no tan) pequeña muerte (de tal voluntad regeneracionista surgió, a modo de exorcismo, este blog), descubrí cómo había vivido en mis carnes (mejor, en las carnes de mi corazón -y quien quiera entender la cursilada, que la entienda-) una película de Greta Scacchi, cómo no había paradoja alguna, cómo no sólo física sino también conceptualmente, quien yo había conocido y los roles encarnados por la actriz (esos roles que tanto yuyu me producían) eran Uno, malhadadamente Uno.

Si cuando traté a esa persona, me recordaba a Greta Scacchi, hoy, al toparme inopinadamente con la actriz, es justo a la inversa, el personaje de ficción se vuelve trasunto de una dolorosa y ya concluida realidad. Una vez más ésta supera a cualquier ficción, al menos a la hora de lamerse las heridas. 

En cualquier caso, lo dicho: ante la destructora Scacchi siempre conviene tocar madera, cruzar los dedos y...  tener una foto suya en el congelador.  
 


 

«La vida humana -qué digo, la vida en general- es poesía. Sin darnos cuenta la vivimos día a día, trozo a trozo. Pero, en su inviolable totalidad, es ella la que nos vive, la que nos inventa. Lejos, muy lejos de la vieja frase "hacer de la vida una obra de arte"; no somos nuestra obra de arte.» (LOU SALOME)